Para Nadie, con amor y sordidez.

Un ser mitológico.
Echarte de menos antes de que el pensamiento de un "hasta luego" llegue a mi boca.
Quedarnos dormidos dentro de la luz.
Ser fuego, hielo deshaciéndose o un cosquilleo que te recorre la espalda como dedos en forma de serpientes.
El testimonio del "todo" encerrado en una sonrisa dentro de un domingo gris, y todo por mi culpa.
Marea como un torbellino sin orden ni concierto.
Adelanto cada día de un capítulo de tu serie favorita.
Promesas de lo que no vamos a llegar a ser, también de lo que hemos sido, a lo que nadie nos ha logrado alcanzar.
Ser: soy, eres, somos.
Ser viento aunque no sepas cómo.
Yo sí.
Yo te guío,
y tú aciertas.
Soy súplica, plegaria para que cuando tenses la cuerda del arco y sueltes la flecha, cortes el viento y aciertes, como casi siempre.

Cristales rotos, sal y arena.

He cogido papel y lápiz de forma impulsiva, al darme cuenta de lo mucho que hace que no escribo nada realmente bueno. O tal vez haya sido culpa del tachón de un rotulador negro permanente sobre un nombre escrito en el papel de mi vida (que no he cogido yo, ni sé de dónde sale. Quisiera arrancar la capa negra sobre el nombre, mis letras favoritas, o más bien borrarla. Lo que sea, con tal de que no quedase rastro alguno sobre nosotros de su oscuridad).
Tal vez fue eso y fueron mis razones de siempre, acumulándose, hasta romper la botella de cristal (yo) llena de arena de playa y sal (tú y lo de siempre). Quién sabe, ¿me darás la respuesta? Seguramente la sepas, siempre la has sabido. Yo no, porque no veo ángeles aquí en la ciudad. Ni de reojo, ni por asomo, ni veo un rayito de sol entre las rejas de la celda. Con que fuese luz de luna me conformaría. Y aquí llega. Estoy harta de conformarme, de sentir tanto a la vez que al final el tiempo no vale nada y se escurre sin sentido.
Es demente, porque el tiempo vale todo, y todo depende de cómo lo llenes. Y el tiempo se escurre, sí, pero siempre debería hacerlo con sentido. Y cuando no lo hace significa que ya no merece la pena. Y eso duele y es precioso a la vez. Igual que tú.

Puertas recicladas.

Vaya mierda de cauce cristalino y puro es la vida
nos han amenazado
me he engañado
tan sólo es agua depurada,
vaya chasco.
Inesperado, pero intuido.
Será porque espero más que creo
en el destino del camino de un tiempo sentenciado.
Vuelvo a la cama preparada,
desde hoy y para siempre
duermo armada.

«En algún momento de la vida todo vuelve a su cauce más cristalino y puro...»

En picado

En picado te he visto caer hacia el cielo o el infierno, al no aprender a querer ni a saber decir en el momento correcto sí o no, ni a que se te marchite el ramo de flores en el que habías puesto tanto empeño y tiempo y descubrir que a veces no merece la pena sangrar por ella.
Que el dolor y la pena no son más que una ilusión para poneros a prueba cada vez que salto detrás para encontrarte. Y es en el dolor de una caída en picado donde nos encontramos hilados por una cuerda irrompible, y nos fundimos por temor a no vivir juntos el corte de respiración al impactar brutalmente contra el frío asfalto.
Así que, tomémonos de la mano, ya diviso el gris del asfalto, y haré lo imposible para que la caída se convierta en aterrizaje y el asfalto en tu cama.
Estás advertido. Te salvaré hasta de la más salvaje caída en picado.

Mitología contemporánea explicada y aplicada para simples mortales.

El cielo estaba rojo, atardecía. Y tú. Tú estabas azul, azul mar, pero no un azul mar de atardecer, un azul mar de pleno mediodía, soleado. Brillante.
Creo que ya sé por qué me pareció que brillabas tanto, era culpa de la sonrisa que te dio por enseñarme esa tarde tan roja, se la habías ocultado al mundo y ahora me la dabas a mi.
Si fueras perfecto diría que siempre has sido y serás así, pero yo he sentido tus días más oscuros, tu puñal rasgándome mis órganos vitales, mi cara llena de agua salada que no era de mar, frío en el vacío y mil cosas más que no quiero volver a escuchar.
Por ahora, el reflejo del sol en el agua me ciega, y el retumbar perfecto de las olas sepulta cualquier otro sonido.

Y yo, que vivo en un atardecer intermitente, me doy cuenta cada día de que los meses corren de tu cuenta.
Ah, sí. Los días eran horas y tú no estabas dentro de esa concepción de espacio-tiempo común a los mortales.
Maldito seas, nunca podré llegar a alcanzarte.

Olores y recuerdos

Ha vuelto otra vez ese olor
de sangre y perfume,
de guerra y de amor,
de condicionamiento y libertad.
Otra vez.
Al fin y al cabo olores y recuerdos acaban siendo lo mismo.

Ralladas

Que alguien me explique esto. Que alguien me diga de una vez, alto y claro, en qué consiste la felicidad.
Porque yo ya lo sé, claro que lo sé, son las simplezas que te hacen revivir, hacen que las cosas vuelvan a tener el sentido que de verdad tiene todo (¿habrá un sentido común para todo?). Cuando estos momentos fugaces se evaporan... ¿qué? Volver hacia atrás, retroceder. Sin ti, conmigo, sin nadie más, porque nadie puede sacarme de aquí sino yo misma, eso lo tengo muy claro. Seguramente sea lo único claro y nítido que hay en mi mente en estos momentos en los que no es otra cosa que un agujero negro.
Y mira por dónde, ahora no me da la gana salir de aquí, de esta oscuridad. Me quedo.
Pido ayuda: "que alguien me salve". Sí, aunque lo único que tengo por verdad es que sólo yo puedo salvarme, aún así. Me voy.
Y así es el ser humano, tan cobarde, tan frágil, tan gilipollas, tan yo.
Así que ven y sálvame, porque tal vez la felicidad se encuentre cuando se rompan las leyes impuestas como inquebrantables. Qué cosas.

...You also think you know Life, you stand on the edge of things and watch it go by but you’re not living it. Not really. Just a Tourist. A Ghost. And then you see it - really see it, and it gets under your skin and lives inside ya and there’s no escape. There’s nothing to be done. And you know what, it’s good. It’s a good thing. And that’s all I’ve got to say about it. Cook, Skins - Rise